Ma plume…
Ma plume ne peut tout dire…
La pauvre n’est pas érudit…
Elle brûle et se noie dans la tragédie…
Elle crie et se tait à chaque bout de vie…
Ma plume ne connait pas ma peine….
Ni les délices et le sucré dans mes gènes…
Ma plume ô combien sur la lune…
Me dévisage comme un inconnu…
Elle brille et même s’assombrit…
Au seuil des portes de mon esprit.
Elle danse, se tortille et s‘endort…
Dans les chairs de ce corps qui vieillit…
Ma plume ne peut vraiment tout dire…
La pauvre hélas, ne chante que la nuit…
